Lorsque l’amandier fleurira , livre ebook
631
pages
Français
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2025
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Publié par
Date de parution
08 janvier 2025
Nombre de lectures
2
EAN13
9789938078220
Langue
Français
Poids de l'ouvrage
3 Mo
Au cœur de la médina tunisoise, non loin de la rue des Andalous et du Mausolée princier s'élève une somptueuse demeure arabe dont les murs recèlent le drame poignant d'une jeune fille de très bonne famille, Soumaya Siriane, orpheline destinée à vivre sous l'emprise tyrannique de son oncle paternel, un cheikh de la Zitouna habité par un orgueil démesuré. Elle connaîtra de nombreuses vicissitudes dont un mariage forcé avant de rencontrer un homme dont l'intelligence pourrait s'estimer en carats. Alors sa vie deviendra une lutte constante dans un environnement où se mêlent d'une part l'attachement séculaire aux valeurs et aux traditions et d'autre part le désir de libérer une personnalité assoiffée d'amour et de liberté ! La jeune femme parviendra-t-elle finalement à triompher d'une existence vouée à l'angoisse et aux désillusions?
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Date de parution
08 janvier 2025
EAN13
9789938078220
Langue
Français
Poids de l'ouvrage
3 Mo
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Mélika Golcem Ben Redjeb
Lorsque l’amandier fleurira
ARABESQUES 2025
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Livre :Lorsque l’amandier fleuriraAuteur : Mélika Golcem Ben Redjeb Tous droits de reproduction, de traduction et d’adaptation réservés à l’éditeur ©ARABESQUES EDITIONSPremière édition Tunis 2025 ISBN : 978- 9938- 07- 822- 0 er 5Rue 20 Mars 1956, 1 étage bureau n° 3, Bab Saâdoun 1005 www.arabesques-editions.net E-mail : editionsarabesques.tunis@gmail.com
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A mes enfants bien-aimés
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PROLOGUE Au cœur le plus secretde la médina tunisoise, non loin de ce quartier qui s’étend de la rue des Andalous à Tourbet El bey, s’élève une somptueuse demeure arabe dont les murs d’un blanc grisâtre dénotent avec les claires coupoles du mausolée princier. Tous ceux qui se hasardent jusqu’à cet endroit ne peuvent s’empêcher de jeter d’instinct des regards curieux sur cette étrange bâtisse dressée comme un bouclier au flanc d’une large impasse et pointant crânement le ventre audacieux de ses deux fenêtres grillagées d’un moucharabieh. Malgré l’opulente apparence de son architecture, la maison fait peine à voir. Là où la chaux s’est écaillée, la façade exhibe de minces taches roses semblables à celles qui s’impriment d’ordinaire sur la peau des lépreux. Une fine poussière grise se détache des murs et se disperse avec le même découragement qu’un souffle de moribond. Nulle vie humaine ne semble animer l’entrée de cette impasse. Les seules âmes qui la côtoient appartiennent à la race féline, l’unique race capable de passer devant ce site abandonné sans être saisie d’une peur superstitieuse. Et pourtant un soir pluvieux de Novembre, alors que le ciel était orchestré par un terrible orage, quelqu’un d’assez téméraire se risqua dans ces lieux déserts. Faisant corps avec lui, un vent furieux, impitoyable s’engouffra dans l’impasse. La pluie tombait à flots, martelant le sol, ruisselant en pleurs continus sur la grande façade de pierre. Quelque part au loin, le tonnerre grondait avec des aboiements sinistres mais l’inconnu ne recula point. Esquissant un pas, il fit courir tout au long des murailles griffées par le temps le faisceau lumineux d’une torche électrique. La pâle lueur blonde s’immobilisa soudain sur une petite plaque métallique bleue fixée à l’un des angles de l’impasse. La gorge nouée, l’homme formula très bas « Impasse Siriane ». La simple lecture de ce nom semblait dotée d’un pouvoir étrange car un éclair fulgurant déchira le ciel et s’éteignit en même temps que la voix. L’inconnu frissonna. Une vision s’était dévoilée à ses yeux éblouis : une porte 7
était apparue, une large porte voûtée encadrée de montants et de linteaux de pierre et pourvue de deux magnifique battants cloutés. L’obscurité revint aussitôt ponctuée par la faible lueur de la lampe qu’il s’empressa d’orienter de façon à repérer le tableau fascinant. La lumière joua un instant sur le bois puis remonta jusqu’à la serrure noire. Alors lentement, comme s’il accomplissait un rite mystérieux, l’homme extirpa de la poche de son pardessus une large clef sombre et la garda un moment dans sa main ruisselante de pluie. Pendant quelques secondes, il hésita à faire le geste qui lui permettrait de pénétrer enfin dans la demeure. Il avait peur tout à coup des pensées douloureuses qui tournoyaient dans son esprit alors pour se redonner courage, il se dit qu’il était venu là non pour chasser des fantômes mais pour les ressusciter. Les doigts tremblants, il fit tourner la clef dans la serrure. Une minute plus tard, il avait franchi le seuil de la maison. La pluie pouvait tomber indéfiniment dehors, il ne s’en souciait plus. Obsédé par une seule idée, il se souvint que ces pierres avaient longtemps contenu l’histoire de son cœur, une histoire si poignante qu’elle en était venue à effacer celle si prestigieuse des hôtes de ces Comme le Tout Tunis, il n’ignorait point que les murs de cette demeure s’étaient hissés avec la même rapidité que la réputation des Siriane, riches officiers turcs émigrés en Tunisie deux siècles auparavant et dont les services pleins de zèle et d’intelligence avaient subjugué les maîtres du pays. Placés sous la protection des beys, ces gens avaient fait tant et si bien que l’un des princes régnants fut heureux de s’unir à la fille aînée d’Ismet Siriane. Ce dernier, homme d’une beauté remarquable, joignait à de grandes vertus humaines, un véritable tempérament d’artiste. Il aurait fait un excellent ministre de la guerre si la mort ne l’avait ravi prématurément à un grand destin politique. L’auréole de gloire passa aussitôt sur ses héritiers et se transmit de génération en génération jusqu’à éclairer toute sa descendance. Les derniers Siriane n’eurent qu’à se féliciter de cette protection princière qui leur garantissait les meilleurs postes publics et religieux de la capitale.
L’avènement de la république mit fin au régime des souverains et par là même au prestige de cette grande famille dont l’ultime représentant se vantait avec art d’être de ces rares privilégiés dispensés du baisemain beylical. Cette façon d’afficher si orgueilleusement ses
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liens avec les anciens dirigeants du pays lui valut la disgrâce soudaine. Le glas des Siriane avait sonné mais leur fierté était si démesurée qu’il aurait fallu une tragédie immense pour leur faire mordre la poussière. Lorsque l’ouragan souffla sur cette famille, Il y eut beaucoup de gens pour affirmer que Dieu était jaloux de ceux qui méprisaient si audacieusement les revers du sort. Dieu en fait s’arrangea pour que le nom des Siriane ne fut pas seulement susurré mais maudit. Les murs de cette demeure étaient là pour témoigner de la faute et du châtiment. Celui qui les avait défiés devait prendre garde à ne pas succomber sous le coup de la malédiction, mais l’homme était armé contre l’adversité, mieux encore, il ne craignait plus rien. Qu’importait en fait l’histoire de ces orgueilleux puisque pour lui n’existait que le roman d’un être d’une sensibilité merveilleuse, d’un être qu’il avait connu, gâté, chéri et qui s’était abrité pendant tant d’années sous ce toit prestigieux. Alors lentement, marchant au pas de son émoi, la blonde lueur de la lampe éclairant son chemin, il s’orienta à travers les deux vestibules spacieux, décorés de céramique ; le ruissellement de l’eau sur son visage lui apprit qu’il avait débouché sur le patio. Faisant de nouveau courir le faisceau lumineux de la torche, il le projeta sur une grande cour mauresque garnie d’un imposant portique vert soutenu par deux colonnes en marbre ; Quelques pas encore et il atteindrait son but. Aurait-il le courage de s’introduire dans l’antre mystérieux du maître de ces lieux ? Non, il ne pouvait se risquer à rencontrer le fantôme du vieillard circulant dans ces pièces et prêt à se manifester à celui qui venait violer la paix de sa mémoire. Pris de frissons, l’homme recula puis se maîtrisant soudain se dirigea vers le grand escalier situé à l’un des angles de la cour. La pluie continuait à ruisseler avec rage, les éclairs déchirant le ciel s’éteignirent avec des grondements sinistres. Il semblait que la nature tout entière se fût donné le mot pour faire vaciller les résolutions de l’intrus mais ce dernier poursuivit son chemin. La faible lueur de la lampe l’éclaira jusqu’à la galerie du premier étage. Il tâtonna longtemps avant de découvrir la porte qu’il cherchait. Quand il tourna la poignée, son cœur sauta dans sa poitrine. Il entra
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enfin. Pendant quelques minutes, il se contenta de diriger la lumière sur tous les recoins de la pièce. Oui, c’était bien la chambre qu’elle lui avait tant de fois décrite : une très belle chambre avec ses murs revêtus de céramique aux volutes savantes, son plafond à rosaces sculptées, ses petites armoires vertes nichées dans la cloison des murs, sa simple fenêtre grillagée d’un moucharabieh. Alors il se mit tout à coup à trembler. Puis pris par le désir frénétique de savoir, il se dirigea à pas vifs vers le bout de la pièce. La lueur de la lampe éclaira une petite armoire aux deux battants fermés. Avec un geste plein de précipitation, il les tira à lui : la dernière planche apparut recouverte d’une large couche de poussière. Il ne lui restait plus qu’à extirper de la poche de son pardessus mouillé le tournevis dont il s’était muni avant de venir accomplir sa mystérieuse mission. Les vis tournèrent rapidement…Quelques secondes avant de relever le bois…quelques secondes…sa main s’immobilisa soudain : sous la planche se trouvaient seulement deux papiers séparés et pliés en quatre. L’homme se saisit du plus épais : une écriture très fine, maculée de pleurs se déploya avec la feuille. Emu jusqu’aux larmes, l’inconnu porta tout d’abord la missive à ses lèvres puis, se reprenant, commença sa lecture. Mais en même temps que son regard avide dévorait les lignes, il lui sembla que celle qui avait incarné si longtemps sa raison de vivre était entrée tout à coup dans sa chambre et se mettait à lui parler, à lui parler de cette voix si douce, si attrayante qui l’avait charmé avant même de la connaître : Fékri Avant de quitter le monde des vivants, mon amour, j’ai voulu t’écrire, t’écrire ces pauvres lignes qui te diront mieux que je ne l’ai jamais fait qu’avant de te rencontrer Soumaya Siriane n’était rien. Tu es venu et quelque chose en moi a commencé à battre avec tant de force que j’en perçois encore l’écho. Tu m’as donné la vie. Aussi longtemps que je suis restée près de toi, j’ai compris que l’impossible pouvait devenir possible. Quand j’ai perdu ma chance d’être heureuse, j’ai su que c’était fini, qu’il me fallait retourner à l’enfer dont tu m’avais tirée. Alors je me suis rebellée ! Rebellée non pas contre Dieu– Dieu peut être juge mais jamais bourreau !–mais contre ceux qui m’avaient précipitée dans l’abîme. J’ai redressé le front, j’ai craché ma haine puis comme un petit enfant qui souffre de la cruauté des
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