Un service explosif , livre ebook

Iman EYITAYO
 
 
 
Un service explosif
 
 
Intégrale
 
 
© Editions Plumes Solidaires
 
 
 
 
Photo de couverture  : Pixabay
Réalisation de la couverture  : © Iman Eyitayo
Corrections et vérifications du Bon à tirer  : Audrey Moui
 
ISBN numérique : 979-10-96622-96-2
© Tous droits réservés pour tous pays
Février 2023
 
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Fantasy
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Cœur de flammes, tome 2
Cœur de flammes, tome 3
Cœur de flammes, tome 3.5
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Fantastique
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Voyageuse, tome 1
Voyageuse, tome 2
 
Romance
Un service explosif
 
 
 
 
Acte 1 – Un service explosif

1. Le restaurant
 
 
C’est un mardi comme les autres.
Harold se rend au Num , le restaurant Thaï de toutes ses habitudes, situé sur la rue Coquillière, dans le 1 er arrondissement de Paris. Après quelques coups de coude dans le RER A, il descend à Châtelet - Les Halles, étouffant légèrement sous ses vêtements en dépit de la température extérieure de moins cinq degrés. Ce mois de février 2019 est particulièrement froid, les chutes de neige sans précédent. Pour la peine, il a revêtu un manteau en cashmere, cousu près de trois années auparavant à Shanghai et qui tient chaud — un peu trop, parfois —, des chaussures noires à crampons pour parer aux éventuelles traces de verglas, un jean pour le confort, une chemise pour rester tout de même classe. Heureusement que son travail de chef de projet en informatique lui permet de s’habiller à peu près comme il le souhaite, ou alors il aurait dû traverser tout Paris pour rentrer chez lui avant de revenir en ville. La plaie.
Au bout de cinq minutes de marche — à grandes enjambées vu qu’il mesure un bon mètre quatre-vingt-dix —, il sort de la station côté cinéma et débouche directement sur la rue Coquillière, en même temps qu’une impressionnante marée humaine, crachée par la bouche de RER comme un lance-balles propulserait ses projectiles à vitesse maximale. Un vent glacial lui frappant les joues et les extrémités, il se retrouve à souffler sur ses doigts non gantés pour les réchauffer. Il pourrait en porter, mais son aversion toute particulière pour cet accessoire l’en empêche — c’est moche, ça gratte, et en plus la taille ne convient jamais.
Il avance rapidement, les mains dans les poches de son manteau, le visage agressé par le froid, remerciant le Ciel de n’avoir qu’une centaine de mètres à parcourir. Dès qu’il atteint l’établissement, il annonce sa réservation et se dirige vers sa place habituelle, au fond à droite de la salle, dont l’ambiance feutrée lui donne constamment l’impression d’être chez lui. À force d’y venir une semaine sur deux, tout lui paraît familier : les tables rondes, les fauteuils gris, la lumière tamisée des plafonniers, l’odeur apaisante de citron qui règne alentour, et même les membres du personnel qu’il connaît aussi bien que les subtiles et régulières variations du menu.
Il opte pour la chaise, réservant la banquette à sa compagne du soir, s’épargnant ainsi une longue litanie sur la galanterie et la nécessité d’anticiper ses envies. Une fois installé, il consulte sa montre : dix-neuf heures. Conformément à son code de conduite, il sait d’avance que Léa aura dix minutes de retard. En attendant, il commande un café, qui ne tarde pas à arriver. Il est en train de le siroter lorsqu’elle débarque enfin, engoncée dans une jolie cape bleu marine aux manches ouvertes, absolument pas adaptée à la saison. Son sourire lui paraît d’ailleurs figé quand elle le salue :
— Salut, Harold   ! Ça va   ?
Il lui répond que oui, se lève, lui fait la bise, puis l’invite à s’asseoir. Léa dispose ainsi tout son attirail sur la banquette, repousse ses longs cheveux noir de jais en arrière et étire ses lèvres joliment peintes en rouge. Ses yeux bridés se plissent simultanément, lui donnant un faux air perplexe.
— Ça va bien, et toi   ? s’enquiert Harold. Tu n’as pas froid   ?
Elle dégage sa question d’un geste :
— Oh, tu connais ma devise. Sexy n’a pas chaud, Sexy n’a pas froid.
Il rigole. Pour sa part, il prend un minimum soin de sa personne, non pas parce qu’il aime la coquetterie, mais parce que, avec sa grande taille, son fin gabarit et son faciès juvénile, sans une garde-robe sur-mesure, une coiffure millimétrée et un peu d’entretien, il ressemblerait plus à un cactus perdu en plein hiver russe qu’à un chef de projet en informatique — ce qu’il est. Léa, quant à elle, le bat à plate couture, et à tous les niveaux. S’il avait besoin d’une bonne demi-heure pour se préparer tous les matins, il en fallait facilement deux à Léa. Et il en avait souvent fait les frais.
— Alors   ? reprend-elle. C’est pour bientôt, ton grand jour   ?
Il sourit, énigmatique.
— Et si on commandait d’abord   ?
Joignant le geste à la parole, il appelle la serveuse.
*
 
Il y a de ces journées qui, peu importe nos actions, sont pourries. Celle-ci en fait partie. En fait, Elsa juge que c’est sans doute la pire de toutes. Elle gagne le concours de journée de merde, avec passage par la case prison et sans joker, haut la main. Du moins, c’est ce qu’elle pense au moment où sa conversation téléphonique se coupe, l’interrompant en pleine litanie. En colère, triste, elle fixe son portable comme une idiote, se demandant pour la énième fois pourquoi elle s’est levée ce matin.
— Eh  ! T u vas rester longtemps là-dedans   ? On a besoin de toi   !
De rage, elle essuie ses larmes naissantes et observe le miroir devant elle. Elle vérifie que son afro est bien contenu dans un chignon relevé, qu’elle déteste mais qui est censé lui conférer une allure plus «   professionnelle   », que sa tenue demeure conforme aux règles du restaurant — chemise sombre, pantalon sobre —, que ses chaussures n’ont pas de tache, que ses yeux ne sont pas trop bouffis.
— J’arrive, hurle-t-elle en se mouillant prestement le visage.
Tandis qu’elle se sèche à l’aide d’une serviette de poche, elle s’examine une dernière fois, s’assurant ainsi que tout va bien, puis se force à sourire à son reflet. Une grande femme noire au regard brillant, au visage anguleux et aux cheveux crépus tellement tirés en arrière qu’un de ses sourcils en est resté figé en l’air — lui donnant ainsi une fausse expression étonnée — lui rend la même politesse. Jugeant qu’elle paraît ridicule mais présentable, elle quitte enfin les toilettes pour tomber nez à nez sur la petite brune à la coupe carrée qui l’a briefée à son arrivée au restaurant trois heures plus tôt.
— Ça fait vingt minutes que tu es là-dedans   ! Allez, file   ! La table trois est pour toi, je n’ai pas que ça à faire, de bosser à ta place   ! Si tu continues comme ça, je n’hésiterai pas à te dénoncer, tu m’entends   ?
L’ironie de la situation lui arrache un sourire. Comme si elle en avait quelque chose à foutre.
Puis, voyant le visage de son interlocutrice se déformer de rage, elle réalise qu’elle a été trop loin et que son comportement peut avoir de graves conséquences. Elle lui marmonne donc des excuses à peine audibles, juste avant de l’observer s’éloigner en une tentative ratée de déhanché : vu son manque de formes, on dirait plutôt une tortue tentant de faire du break dance . Bref, cela ne ressemble tellement à rien qu’Elsa doit se couvrir la bouche pour s’empêcher de pouffer.
— Qu’est-ce qui te fait rire   ?
Elle pivote sur elle-même pour découvrir Alain, un serveur un peu froid qu’elle n’a croisé que deux fois dans la soirée — deux fois de trop.
— Rien   ! s’empresse-t-elle de dire avant de filer reprendre son service du soir.
Elle atteint rapidement la table trois avec un carnet et un crayon en mains, prête à prendre la commande. Un couple d’Asiatiques y est installé, en train de siroter un café. Ils sont bien assortis.
— Bonsoir madame, bonsoir monsieur. Puis-je prendre votre commande   ?
Le type, qui lui présentait son dos, se retourne pour la regarder, les lèvres encore étirées, comme s’il venait de rire à une bonne blague. Elsa remarque immédiatement qu’il a des rides au coin de la bouche ainsi qu’une fossette qui lui donne un air sympathique, de même qu’un visage jeune et avenant qui pourrait laisser supposer qu’il a la vingtaine. Toutefois, à en juger par l’élégance de sa tenue — elle reconnaît du sur-mesure quand elle en voit —, elle devine qu’il a plutôt la trentaine, de même qu’un travail qui requiert un certain code vestimentaire. Peut-être un comptable… ou un manager .
— Ce n’est pas Rose qui nous sert aujourd’hui   ? interroge-t-il tout d’un coup, son sourire déjà évanoui.
Il faut une seconde à Elsa pour comprendre que Rose est en réalité la brune désagréable de tout à l’heure. Non pas qu’elle ait retenu son prénom — déjà que se souvenir de celui du président relève de l’exploit —, mais vu qu’il s’agit de la seule autre serveuse présente ce soir…
— Elle m’a demandé de la remplacer, si cela ne vous dérange pas, annonce-t-elle aussitôt. Cela conviendra-t-il   ?
— Aucun souci, balaie le client d’une main. Pour moi, ce sera un Homok , s’il vous plaît.
— Et pour moi, le truc au bœuf, répond sa compagne.
Elsa note la première commande, avant de tiquer sur la deuxième. Nouvelle, elle ne connaît pas le menu par cœur.
— Excusez-moi, pourriez-vous être plus précise   ? se permet-elle de demander.
La jeune fille aux airs de diva lui adresse un regard outré. Sans savoir pourquoi, son expression évoque à Elsa la déesse Aphrodite, mais qui aurait avalé une arête de poisson de travers. De nouveau, elle se retient de s’esclaffer.
— Rose connaît mes habitudes. Demandez-lui.
Sur ce, la cliente reprend sa discussion comme si de rien n’é