Le Sourire de Little Beaver , livre ebook
34
pages
Français
Ebooks
2013
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Publié par
Date de parution
05 février 2013
Nombre de lectures
0
EAN13
9782764419588
Langue
Français
Sous forme de récit épistolaire, l'auteure nous propose l’histoire d’un homme qui part à la recherche de sa véritable identité. C'est avec beaucoup de sensibilité qu'elle présente, à travers le personnage de Berti, le sentiment de mal-être dans un monde où les conventions prennent souvent le pas sur les aspirations de chacun.
Du jour au lendemain, Berthold, alias Berti, quitte tout (compagne et domicile) et décide de partir à la conquête… de lui-même. Sentant qu'il n'occupe pas la place qui devrait être la sienne, il amorce un périple intérieur qui l'amène à revoir ses propres repères. Qui est-il ? Il ne le sait pas trop. Cependant, il sait bien ce qu'il n'est pas et ce que l'on voudrait qu'il soit. Il aime, ça oui, mais il ne peut admettre le mensonge. Son mensonge : sa vie. Car il n'y a pas pire lâcheté que la lâcheté du cœur qui refuse de voir, de considérer le monde sans détour, dans sa folie et dans sa laideur. Par le biais de lettres qu'il écrit à son amoureuse sur une période d'un an, Berti tente de faire le point. Pour mieux saisir ses états d'âme, il présente une des seules références qu'il possède, un personnage du livre Tarass Boulba de Nicolas Gogol auquel il s'identifie. Écrivain, apatride, solitaire, Berti souhaite dénouer les liens qui l’attachent au monde, à la vie, à l’amour et de dire le sentiment profond qu’il a d’être un échec humain.
De la même auteure
Récits
Chez Loup de Gouttière
Les ailes inachevées du désordre (1994) Le visage des cendres (1995)
Poésie
Aux Écrits des Forges
Cette main qui enquête (1994) Par les ongles, retenue (1997) Des jupons d’histoires (2002)
Chez Loup de Gouttière
Anastasie ou la mémoire des forêts (1999)
Nouvelles
Chez Loup de Gouttière
L’amour sauce tomate (1996)
Littérature de jeunesse
Chez Dominique et Cie
Dans le ventre du temps (1995) On a perdu la tête (1996) Billi Mouton (1996) Le beurre de Doudou (1997) Ne perds pas le fil , Ariane (1998) Célestine Motamo (1998)
Chez Loup de Gouttière
Samu (1997) Au pays des Babouchka (1997) Les jours de Sarah (1999) Frida et Kahlo (2000) Un chant pour Iqbal Masih (2001) Harougagawak! (2002)
Essai
Chez Loup de Gouttière
Autour de Okia, Le premier regard (1998) Yolande Okia Picard, conteuse wendate
Traductions
En coréen
Célestine Motamo (2000)
En anglais
Why these knives between us? (Pourquoi ces couteaux entre nous tiré de l’Amour sauce tomate) chez Translit
– Traduction Mara Bertelsen (2002)
Données de catalogage avant publication (Canada)
Nicolas, Sylvie
Le Sourire de Little Beaver (Mains Libres ; 8)
9782764419588
I. Titre. II. Collection. PS8577.I358S68 2003 C843’.54 C2003-940268-1 PS9577.I358S68 2003 PQ3919.2.N52S68 2003
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Sommaire
De la même auteure Page de titre Page de Copyright Remerciements Epigraphe Lettre première Lettre deuxième Lettre troisième Lettre quatrième Lettre cinquième Lettre sixième Lettre septième Lettre huitième Lettre neuvième Lettre dixième Lettre onzième Lettre douzième Épilogue Le Sourire de Little Beaver
Merci à celui qui appelle mais ne rappelle jamais
Pour Mona et David où qu’ils soient
« You are to create an angel. Not an Angel of the High obviously not one of the Host. An earthly Angel, the Shadow of an Angel. [...] When the Angel removes its beggar’s clothes it will be invisible and it will nourish everything. »
Leonard Cohen
Lettre première
Nuit Avant ton retour du travail Mai 1995
Mon amour,
Si je dis que je te quitte parce que je ne t’aime plus, tu me croiras. Mais la vérité est ailleurs. De l’autre côté du monde. Dans les steppes de l’Ukraine. Loin. Dans un passé qui ne m’appartient pas. Dans un passé de Cosaques et d’hommes sauvages.
Za. Au-delà. Porog . Chutes d’eau. Zaporogue . Au-delà des chutes d’eau.
Je te quitte sans raison. Parce que le mensonge m’avale. Parce que chaque fois que nous nous aimons, nous mentons. Nous mentons à la Vie qui fait pousser les fleurs. Nous mentons à la Vie qui fait naître des enfants sur les genoux de parents soûls. Nous mentons quand, dans le lit, nous osons croire que les murs qui s’érigent entre les humains sont ceux des maisons. Nous mentons chaque fois qu’une bombe explose à la télé et que nous regardons mourir.
En vérité, je t’aime.
Mais la vérité est trop courte. Elle n’arrive pas à laver les rues sales des bas quartiers, à refermer les fenêtres qui s’ouvrent sur les cris des enfants qui tapissent les taudis, à nous empêcher de sombrer dans la folie des hommes, à réinventer les putains dans le quotidien, près des yeux et loin des cœurs.
J’ai le cœur dans les mains et les mains dans les poches. Je regarde sans cesse les rues et les trottoirs, les douleurs et les peurs.
