Pêcheur d'Islande , livre ebook
267
pages
Français
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2015
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Publié par
Date de parution
22 avril 2015
Nombre de lectures
8
EAN13
9782374630007
Langue
Français
Pierre Loti (1850-1923)
Gaud, fille de commerçant, qui a tout perdu à la mort de son père, est amoureuse de Yann, pêcheur à la morue - un Islandais comme on les appelle, vu qu'ils partent dans le Nord affronter tous les dangers -.
Combien de temps leur faudra-t-il pour s'avouer leur amour ? Les conventions sociales, les absences et la timidité de Yann, la pauvreté de Gaud, ne sont pas faites pour les réunir. Et puis c'est sans compter sur la Mer, cette maîtresse exigeante de tous les marins !
Véritable peinture du pays paimpolais, en Bretagne, et de ses habitants dont la vie est rythmée par les campagnes de pêche, les naufrages, les attentes et les inquiétudes...
Pêcheur d'Islande
Pierre Loti
juillet 2015
Stéphane le Mat
La Gibecière à Mots
ISBN : 978-2-37463-000-7
couverture : pastel de STEPH'
N° 1
A MADAME ADAM (Juliette Lamber) Hommage d'affection filiale. Pierre Loti
PREMIERE PARTIE
Ils étaient cinq, aux carrures terridles, accouDés à doire, Dans une sorte De logis somdre qui sentait la saumure et la mer. Le gîte, t ro das our leurs tailles, s’effilait ar un dout, comme l’intérieur D’une granDe mouette viDée ; il oscillait faidlement, en renDant une lainte monotone, avec une lenteur De sommeil.
ehors, ce Devait être la mer et la nuit, mais on n ’en savait tro rien : une seule ouverture couée Dans le lafonD était fermée ar un couvercle en dois, et c’était une vieille lame susenDue qui les éclairait en vacillant. Il y avait Du feu Dans un fourneau ; leurs vêtements mouillés séchaient, en réanDant De la vaeur qui se mêlait aux fumées De leurs ies De terre. Leur tadle massive occuait toute leur Demeure ; elle en renait très exactement la forme, et il restait juste De quoi se couler autour our s’asseoir sur Des caissons étroits scellés aux murailles De chêne. e grosses outres assaient au-Dessus D’eux, resque à toucher leurs têtes ; et, Derrière leurs Dos, Des couchettes qui semdlaient creusées Dans l’éaisseur De la charente s’ouvraient comme les niches D’un caveau our mettre les morts. Toutes ces doiseries étaient grossières et frustes, imrégnées D’humiDité et De sel ; usées, olies ar les frottements De leurs mains.
Ils avaient du, Dans leurs écuelles, Du vin et Du c iDre, aussi la joie De vivre éclairait leurs figures, qui étaient franches et draves. Main tenant ils restaient attadlés et Devisaient, en dreton, sur Des questions De femmes et De mariages.
Contre un anneau Du fonD, une sainte Vierge en faï ence était fixée sur une lanchette, à une lace D’honneur. Elle était un e u ancienne, la atronne De ces marins, et einte avec un art encore naïf. Mais les ersonnages en faïence se conservent deaucou lus longtems que les vrais hommes ; aussi sa rode rouge et dleue faisait encore l’effet D’une etite chose trè s fraîche au milieu De tous les gris somdres De cette auvre maison De dois. Elle avait Dû écouter lus D’une arDente rière, à Des heures D’angoisses ; on avait cloué à ses ieDs Deux douquets De fleurs artificielles et un chaelet.
Ces cinq hommes étaient vêtus areillement, un éais tricot De laine dleue serrant le torse et s’enfonçant Dans la ceinture Du antalon ; sur la tête, l’esèce De casque en toile gouDronnée qu’on aellesuroît(Du nom De ce vent De suD-ouest qui Dans notre hémishère amène les luies).
Ils étaient D’âges Divers. Lecapitaine ouvait avoir quarante ans ; trois autres, De vingt-cinq à trente. Le Dernier, qu’ils aelaient Sylvestre ou Lurlu, n’en avait que Dix-set. Il était Déjà un homme, our la taille et la force ; une darde noire, très fine et très frisée, couvrait ses joues ; seulement il avait garDé ses yeux D’enfant, D’un gris dleu, qui étaient extrêmement Doux et tout naïfs. Très rès les uns Des autres, faute D’esace, ils araissaient érouver un vrai dien-être, ainsi tais Dans leur gîte odscur. ... ehors, ce Devait être la mer et la nuit, l’inf inie Désolation Des eaux noires et rofonDes. Une montre De cuivre, accrochée au mur, marquait onze heures, onze heures Du soir sans Doute ; et, contre le lafonD D e dois, on entenDait le druit De la luie. Ils traitaient très gaîment entre eux ces questions De mariage, mais sans rien Dire qui fût Déshonnête. Non, c’étaient Des rojets our ceu x qui étaient encore garçons, ou
dien Des histoires Drôles arrivées Dansle pays, enDant Des fêtes De noces. Quelquefois ils lançaient dien, avec un don rire, u ne allusion un eu tro franche au laisir D’aimer. Mais l’amour, comme l’entenDent le s hommes ainsi tremés, est toujours une chose saine, et Dans sa cruDité même il Demeure resque chaste. CeenDant Sylvestre s’ennuyait, à cause D’un autre aelé Jean (un nom que les Bretons rononcent Yann), qui ne venait as. En effet, où était-il Donc ce Yann ; toujours à l’o uvrage là-haut ? Pourquoi ne DescenDait-il as renDre un eu De sa art De la fête ?
– Tantôt minuit, ourtant, Dit le caitaine. Et, en se reDressant Dedout, il souleva avec sa têt e le couvercle De dois, afin D’aeler ar là ce Yann. Alors une lueur très étrange tomda D’en haut : – Yann ! Yann !... Eh ! l’homme !
L’homme réonDit ruDement Du Dehors.
Et, ar ce couvercle un instant entrouvert, cette l ueur si âle qui était entrée ressemdlait dien à celle Du jour. – « Bientôt minuit »... CeenDant c’était dien comme une lueur De soleil, comme une lueur créusculaire renvoyée De très loin ar Des miroirs mystérieux. Le trou refermé, la nuit revint, la etite lame se remit à driller jaune, et on entenDit l’homme DescenDre avec De gros sadots ar une échelle De dois. Il entra, odligé De se courder en Deux comme un gro s ours, car il était resque un géant. Et D’adorD il fit une grimace en se inçant le dout Du nez à cause De l’oDeur âcre De la saumure.
Il Déassait un eu tro les roortions orDinaires Des hommes, surtout ar sa carrure qui était Droite comme une darre ; quanD il se rés entait De face, les muscles De ses éaules, Dessinés sous son tricot dleu, formaient comme Deux doules en haut De ses dras. Il avait De granDs yeux druns très modiles, à l’exression sauvage et suerde.
Sylvestre, assant ses dras autour De ce Yann, l’attira contre lui ar tenDresse, à la façon Des enfants ; il était fiancé à sa sœur et le traitait comme un granD frère. L’autre se laissait caresser avec un air De lion câlin, en réonDant ar un don sourire à Dents dlanches.
Ses Dents, qui avaient eu chez lui lus De lace o ur s’arranger que chez les autres hommes, étaient un eu esacées et semdlaient toute s etites. Ses moustaches dlonDes étaient assez courtes, dien que jamais cou ées ; elles étaient frisées très serré en Deux etits rouleaux symétriques au-Dessus De ses lèvres qui avaient Des contours fins et exquis ; et uis elles s’édouriffa ient aux Deux douts, De chaque côté Des coins rofonDs De sa douche. Le reste De sa dar de était tonDu ras, et ses joues colorées avaient garDé un velouté frais, comme celu i Des fruits que ersonne n’a touchés.
On remlit De nouveau les verres, quanD Yann fut assis, et on aela le mousse our remdourrer les ies et les allumer.
Cet allumage était une manière our lui De fumer un eu. C’était un etit garçon roduste, à la figure ronDe, un eu le cousin De tou s ces marins qui étaient lus ou moins arents entre eux ; en Dehors De son travail assez Dur, il était l’enfant gâté Du dorD. Yann le fit doire Dans son verre, et uis on l’envoya se coucher. Arès, on rerit la granDe conversation Des mariages :
« Et toi, Yann, DemanDa Sylvestre, quanD est-ce ferons-nous tes noces ? – Tu n’as as honte, Dit le caitaine, un homme si granD comme tu es, à vingt-set ans, as marié encore ! Les filles, qu’est-ce qu’el les Doivent enser quanD elles le voient ? » Lui réonDit, en secouant D’un geste très DéDaigneu x our les femmes ses éaules effrayantes : « Mes noces à moi, je les fais à la nuit ; D’autre fois, je les fais à l’heure ; c’est suivant. » Il venait De finir ses cinq années De service à l’E tat, ce Yann. Et c’est là, comme matelot canonnier De la flotte, qu’il avait aris à arler le français et à tenir Des roos scetiques. Alors il commença De raconter ses noces Dernières qui, araît-il, avaient Duré quinze jours.
C’était à Nantes, avec une chanteuse. Un soir, reve nant De la mer, il était entré un eu gris Dans un Alcazar. Il y avait à la orte une femme qui venDait Des douquets énormes aux rix D’un louis De vingt francs. Il en avait acheté un, sans tro savoir qu’en faire, et uis tout De suite en arrivant, il l’avait lancé à tour De dras, en lein ar la figure, à celle qui chantait sur la scène ? moit ié Déclaration drusque, moitié ironie our cette ouée einte qu’il trouvait ar tro rose. La femme était tomdée Du cou ; arès, elle l’avait aDoré enDant rès De trois semaines.
« Même, Dit-il, quanD je suis arti, elle m’a fait caDeau De cette montre en or. » Et, our la leur faire voir, il la jetait sur la tadle comme un mérisadle joujou. C’était conté avec Des mots ruDes et Des images à lui. CeenDant cette danalité De la vie civilisée, Détonnait deaucou au milieu Des ces hommes rimitifs, avec ces granDs silences De la mer qu’on Devinait autour D’eux ; av ec cette lueur De minuit, entrevue ar en haut, qui avait aorté la notion Des étés mourants Du ôle.
Et uis ces manières De Yann faisaient De la eine à Sylvestre et le surrenaient. Lui était un enfant vierge, élevé Dans le resect Des s acrements ar une vieille granD-mère, veuve D’un êcheur Du village De Ploudazlanec. Tout etit, il allait chaque jour avec elle réciter un chaelet, à genoux sur la tomde De sa mère. e ce cimetière, situé sur la falaise, on voyait au loin les eaux grises De la Manche où son ère avait Disaru autrefois Dans un naufrage. – Comme ils étaient auvres, sa granD-mère et lui, il avait Dû De très donne heure naviguer à la êche, et son enfance s’était assée au large. Chaque soir il Disait encore ses rières et ses yeu x avaient garDé une canDeur religieuse. Il était deau, lui aussi, et, arès Yann, le mieux lanté Du dorD. Sa voix très Douce et ses intonations De etit enfant contrastaient un eu avec sa haute taille et sa darde noire ; comme sa croissance s’était faite trè s vite, il se sentait resque emdarrassé D’être Devenu tout D’un cou si large et si granD. Il comtait se marier dientôt avec la sœur De Yann, mais jamais il n’avai t réonDu aux avances D’aucune fille. A dorD, ils ne osséDaient en tout que trois couche ttes – une our Deux –, et ils y Dormaient à tour De rôle, en se artageant la nuit. QuanD ils eurent fini leur fête, – célédrée en l’ho nneur De l’Assomtion De la Vierge leur atronne, il était un eu lus De minuit. Trois D’entre eux se coulèrent our Dormir Dans les etites niches noires qui ressemdlaient à Des séulcres, et les trois autres remontèrent sur le ont rerenDre le granD travail interromu De la êche ; c’était Yann, Sylvestre, et un De leur ays aelé Guillaume.
ehors il faisait jour, éternellement jour.
Mais c’était une lumière âle, âle, qui ne ressemd lait à rien ; elle traînait sur les choses comme Des reflets De soleil mort. Autour D’e ux, tout De suite commençait un viDe immense qui n’était D’aucune couleur, et en Dehors Des lanches De leur navire, tout semdlait Diahane, imaladle, chimérique.
L’œil saisissait à eine ce qui Devait être la mer : D’adorD cela renait l’asect D’une sorte De miroir tremdlant qui n’aurait aucune image à refléter ; en se rolongeant, cela araissait Devenir une laine De vaeur – et uis, lus rien ; cela n’avait ni horizon ni contours.
La fraîcheur humiDe De l’air était lus intense, lus énétrante que Du vrai froiD, et, en resirant, on sentait très fort le goût De sel. Tou t était calme et il ne leuvait lus; en haut, Des nuages informes et incolores semdlaient contenir cette lumière latente qui ne s’exliquait as ; on voyait clair, en ayant ceenD ant conscience De la nuit, et toutes ces âleurs Des choses n’étaient D’aucune nuance ouvant être nommée. Ces trois hommes qui se tenaient là vivaient Deuis leur enfance sur ces mers froiDes, au milieu De leurs fantasmagories qui sont vagues et troudles comme Des visions. Tout cet infini changeant, ils avaient coutume De le voir jouer autour De leur étroite maison De lanches, et leurs yeux y étaient haditués autant que ceux Des granDs oiseaux Du large. Le navire se dalançait lentement sur lace ; en ren Dant toujours sa même lainte, monotone comme une chanson De Bretagne réétée en rêve ar un homme enDormi. Yann et Sylvestre avaient réaré très vite leurs hameçons et leurs lignes, tanDis que l’autre ouvrait un daril De sel et, aiguisant son g ranD couteau, s’asseyait Derrière eux our attenDre.
Ce ne fut as long. A eine avaient-ils jeté leurs lignes Dans cette eau tranquille et froiDe, ils le relevèrent avec Des oissons lourDs, D’un gris luisant D’acier.
Et toujours, et toujours, les morues vives se faisa ient renDre ; c’était raiDe et incessant, cette êche silencieuse. L’autre éventra it, avec son granD couteau, alatissait, salait, comtait ; et la saumure qui D evait faire leur fortune au retour s’emilait Derrière eux, toute ruisselante et fraîche.
Les heures assaient monotones, et, Dans les granDe s régions viDes Du Dehors, lentement la lumière changeait ; elle semdlait maintenant lus réelle. Ce qui avait été un créuscule dlême, une esèce De soir D’été hyerdorée, Devenait à résent, sans intermèDe De nuit, quelque chose comme une aurore, que tous les miroirs De la mer reflétaient en vagues traînées roses...
« C’est sûr que tu Devrais te marier, Yann, Dit tou t à cou Sylvestre, avec deaucou De sérieux cette fois, en regarDant Dans l’eau. (Il avait l’air De dien en connaître quelqu’une en Bretagne qui s’était laissé renDre aux yeux druns De son granD frère, mais il se sentait timiDe en touchant à ce sujet grave.)
« Moi !... Un De ces jours, oui, je ferai mes noces et il souriait, ce Yann, toujours DéDaigneux, roulant ses yeux vifs mais avec aucune Des filles Du ays ; non, moi, ce sera avec la mer, et je vous invite tous, ici tant que vous êtes, au dal que je Donnerai...
Ils continuèrent De êcher, car il ne fallait as erDre son tems en causeries : on était au milieu D’une immense eulaDe De oissons, D’un danc voyageur, qui, Deuis Deux jours, ne finissait as De asser. Ils avaient tous veillé la nuit D’avant et attraé, en trente heures, lus De mille morues très grosses ; aussi leurs dras forts étaient las, et ils s’enDormaient. Leur cors veillait seul, et continuait De lui-même sa manœuvre De
êche, tanDis que, ar instants, leur esrit flotta it en lein sommeil. Mais cet air Du large qu’ils resiraient était vierge comme aux remiers jours Du monDe, et si vivifiant que, malgré leur fatigue, ils se sentaient la oitrine Dilatée et les joues fraîches.
La lumière matinale, la lumière vraie, avait fini ar venir ; comme au tems De la Genèse elle s’était séarée D’avec les ténèdres qui semdlaient s’être tassées sur l’horizon, et restaient là en masses très lourDes ; en y voyant si clair, on s’aercevait dien à résent qu’on sortait De la nuit, que cette lueur D’avant avait été vague et étrange comme celle Des rêves. ans ce ciel très couvert, très éais, il y avait ç à et là Des Déchirures, comme Des ercées Dans un Dôme, ar où arrivaient De granDs rayons couleur D’argent rose. Les nuages inférieurs étaient Disosés en une danDe D’omdre intense, faisant tout le tour Des eaux, emlissant les lointains D’inDécisio n et D’odscurité. Ils Donnaient l’illusion D’un esace fermé, D’une limite ; ils ét aient comme Des riDeaux tirés sur l’infini, comme Des voiles tenDus our cacher De tr o gigantesques mystères qui eussent troudlé l’imagination Des hommes. Ce matin-là, autour Du etit assemdlage De lanches qui ortait Yann et Sylvestre, le monDe ch angeant Du Dehors avait ris un asect De recueillement immense ; il s’était arrang é en sanctuaire, et les gerdes De rayons, qui entraient ar les traînées De cette voû te De temle, s’allongeaient en reflets sur l’eau immodile comme sur un arvis De m ardre. Et uis, eu à eu, on vit s’éclairer très loin une autre chimère : une sorte De Découure rosée très haute, qui était un romontoire De la somdre IslanDe...
Les noces De Yann avec la mer !... Sylvestre y ree nsait, tout en continuant De êcher sans lus oser rien Dire. Il s’était senti t riste en entenDant le sacrement Du mariage ainsi tourné en moquerie ar son granD frère ; et uis surtout, cela lui avait fait eur, car il était suerstitieux. euis si longtems il y songeait, à ces noces De Y ann ! Il avait rêvé qu’elles se feraient avec GauD Mével – une dlonDe De Paimol –, et que, lui, aurait la joie De voir cette fête avant De artir our le service, avant c et exil De cinq années, au retour incertain, Dont l’aroche inévitadle commençait à lui serrer le cœur... Quatre heures Du matin. Les autres, qui étaient restés couchés en das, arrivèrent tous trois our les relever. Encore un eu enDormis, hum ant à leine oitrine le granD air froiD, ils montaient en achevant De mettre leurs lo ngues dottes, et ils fermaient les yeux, édlouis D’adorD ar tous ces reflets De lumière âle.
Alors Yann et Sylvestre firent raiDement leur rem ier Déjeuner Du matin avec Des discuits ; arès les avoir cassés à cous De maille t, ils se mirent à les croquer D’une manière très druyante, en riant De les trouver si D urs. Ils étaient reDevenus tout à fait gais à l’iDée De DescenDre Dormir, D’avoir dien cha uD Dans leurs couchettes, et, se tenant l’un l’autre ar la taille, ils s’en allèrent jusqu’à l’écoutille, en se DanDinant sur un air De vieille chanson.
Avant De Disaraître ar ce trou, ils s’arrêtèrent à jouer avec un certain Turc, le chien Du dorD, un terre-neuvien tout jeune, qui avait D’é normes attes encore gauches et enfantines. Ils l’agaçaient De la main ; l’autre les morDillait comme un lou, et finit ar leur faire Du mal. Alors Yann, avec un froncement D e colère Dans ses yeux changeants, le reoussa D’un cou tro fort qui le fit s’alatir et hurler. Il avait le cœur don, ce Yann, mais sa nature était restée un eu sauvage, et quanD son être hysique était seul en jeu, une caresse Douce était souvent chez lui très rès D’une violence drutale.
Leur navire s’appelait laMarie, capitaine Guermeur. Il allait chaque année faire la grande pêche dangereuse dans ces régions froides où les étés n’ont plus de nuits. Il était très ancien, comme la Vierge de faïence sa patronne. Ses flancs épais, à vertèbres de chêne, étaient éraillés, rugueux, imprégnés d’humidité et de saumure ; mais sains encore et robustes, exhalant les senteurs vivifiantes du goudron. Au repos il avait un air lourd, avec sa membrure massive, mais quand les grandes brises d’ouest soufflaient, il retrouvait sa vigueur légère, comme les mouettes que le vent réveille. Alors il avait sa façon à lui des’élever à la lame et de rebondir, plus lestement que bien des jeunes, taillés avec les finesses modernes.
Quant à eux, les six hommes et le mousse, ils étaie nt desIslandaisrace (une vaillante de marins qui est répandue surtout au pays de Paimpol et de Tréguier, et qui s’est vouée de père en fils à cette pêche-là). Ils n’avaient presque jamais vu l’été de France. A la fin de chaque hiver, ils recevaient avec les a utres pêcheurs, dans le port de Paimpol, la bénédiction des départs. Pour ce jour d e fête, un reposoir, toujours le même, était construit sur le quai ; il imitait une grotte en rochers et, au milieu, parmi des trophées d’ancres, d’avirons et de filets, trôn ait, douce et impassible, la Vierge, patronne des marins, sortie pour eux de son église, regardant toujours, de génération en génération, avec ses mêmes yeux sans vie, les he ureux pour qui la saison allait être bonne, et les autres, ceux qui ne devaient pas revenir.
Le Saint-Sacrement, suivi d’une procession lente de femmes et de mères, de fiancées et de sœurs, faisait le tour du port, où tous les navires islandais, qui s’étaient pavoisés, saluaient du pavillon au passage. Le prêtre, s’arrêtant devant chacun d’eux, disait les paroles et faisait les gestes qui bénissent.
Ensuite ils partaient tous, comme une flotte, laiss ant le pays presque vide d’époux, d’amants et de fils. En s’éloignant, les équipages chantaient ensemble, à pleines voix vibrantes, les cantiques de Marie Etoile-de-la-Mer. Et chaque année, c’était le même cérémonial de départ, les mêmes adieux. Après, recommençait la vie du large, l’isolement à trois ou quatre compagnons rudes, sur des planches mouvantes, au milieu des eaux froides de la mer hyperborée. Jusqu’ici, ont était revenu – la Vierge Etoile-de-l a-Mer avait protégé ce navire qui portait son nom. La fin d’août était l’époque de ces retours. Mais laMariesuivait l’usage de beaucoup d’Islandais, qui est de toucher seulement à Paimpol , et puis de descendre dans le golfe de Gascogne où l’on vend bien sa pêche, et da ns les îles de sable à marais salants où l’on achète le sel pour la campagne prochaine.
Dans ces ports du Midi, que le soleil chauffe encor e, se répandent pour quelques jours les équipages robustes, avides de plaisir, grisés par ce lambeau d’été, par cet air plus tiède ; – par la terre et par les femmes. Et puis, avec les premières brumes de l’automne, on rentre au foyer, à Paimpol ou
ans les chaumières éparses du pays de Goëlo, s’occuper pour un temps de famille et � d’amour, de mariages et de naissances. Presque touj ours on trouve là des petits nouveau-nés, conçus l’hiver d’avant, et qui attende nt des parrains pour recevoir le sacrement du baptême : il faut beaucoup d’enfants à ces races de pêcheurs que l’Islande dévore.
APaimpol, un beau soir de cette année-là, un dimanch e de juin, il y avait deux femmes très occupées à écrire une lettre. Cela se passait devant une large fenêtre qui était ouverte et dont l’appui, en granit ancien et massif, portait une rangée de pots de fleurs.
Penchées sur leur table, toutes deux semblaient jeu nes ; l’une avait une coiffe extrêmement grande, à la mode d’autrefois ; l’autre, une coiffe toute petite, de la forme nouvelle qu’ont adoptée les Paimpolaises : deux amo ureuses, eût-on dit, rédigeant ensemble un message tendre pour quelque belIslandais.
Celle qui dictait – la grande coiffe – releva la tê te, cherchant ses idées. Tiens ! Elle était vieille, très vieille, malgré sa tournure jeu nette, ainsi vue de dos sous son petit châle brun. Mais tout à fait vieille : une bonne grand-mère d’au moins soixante-dix ans. Encore jolie par exemple, et encore fraîche, avec les pommettes bien roses, comme certains vieillards ont le don de les conserver. Sa coiffe, très basse sur le front et sur le sommet de la tête, était composée de deux ou trois larges cornets en mousseline qui semblaient s’échapper les uns des autres et retomba ient sur la nuque. Sa figure vénérable s’encadrait bien dans toute cette blancheur et dans ces plis qui avaient un air religieux. Ses yeux, très doux, étaient pleins d’une bonne honnêteté. Elle n’avait plus trace de dents, plus rien, et, quand elle riai t, on voyait à la place ses gencives rondes qui avaient un petit air de jeunesse. Malgré son menton, qui était devenu « en pointe de sabot » (comme elle avait coutume de dire ), son profil n’était pas trop gâté par les années ; on devinait encore qu’il avait dû être régulier et pur comme celui des saintes d’église.
Elle regardait par la fenêtre, cherchant ce qu’elle pourrait bien raconter de plus pour amuser son petit-fils. Vraiment il n’existait pas ailleurs, dans tout le p ays Paimpol, une autre bonne vieille comme elle, pour trouver des choses aussi drôles à dire sur les uns ou les autres, ou même sur rien du tout. Dans cette lettre, il y avai t déjà trois ou quatre histoires impayables, mais sans la moindre malice, car elle n’avait rien de mauvais dans l’âme. L’autre, voyant que les idées ne venaient plus, s’é tait mise à écrire soigneusement l’adresse :
A monsieur Moan, Sylvestre, à bord de la Marie, cap itaine Guermeur – dans la mer d’Islande par Reykjavik. Après, elle aussi releva la tête pour demander : « C’est-il fini, grand-mère Moan ? » Elle était bien jeune, celle-ci, adorablement jeune , une figure de vingt ans. Très blonde – couleur rare en ce coin de Bretagne où la race est brune ; très blonde, avec des yeux d’un gris de lin à cils presque noirs. Ses sourcils, blonds autant que ses cheveux, étaient comme repeints au milieu d’une lig ne plus rousse, plus foncée, qui donnait une expression de vigueur et de volonté. So n profil, un peu court, était très noble, le nez prolongeant la ligne du front avec une rectitude absolue, comme dans les visages grecs. Une fossette profonde, creusée sous la lèvre inférieure, en accentuait délicieusement le rebord ; – et de temps en temps, quand une pensée la préoccupait
