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L’imagination, reine, Tient ses ailes étendues, Mais la robe qu’elle traîne A des lourdeurs éperdues.

Cependant que la Pensée, Papillon, s’envole et vole, Rose et noir clair, élancée Hors de la tête frivole.

L’Imagination, sise En son trône, ce fier siège ! Assiste, comme indécise, À tout ce preste manège,

Et le papillon fait rage, Monte et descend, plane et vire : On dirait dans un naufrage Des culbutes du navire.

La reine pleure de joie Et de peine encore, à cause De son cœur qu’un chaud pleur noie, Et n’entend goutte à la chose.

Psyché Deux pourtant se lasse. Son vol est la main plus lente Que cent tours de passe-passe Ont faite toute tremblante.

Hélas, voici l’agonie ! Qui s’en fût formé l’idée ? Et tandis que, bon génie Plein d’une douceur lactée,

La bestiole céleste S’en vient palpiter à terre, La Folle-du-Logis reste Dans sa gloire solitaire !

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